在黑鹰帝国的总参谋部中，此刻一群黑鹰高级将领正聚在一起，商讨当前愈发严峻的局势变化。

    “各位，如今东线战场的局势正变得愈发严峻，我们与寒武人的战争开始陷入胶着了，这对我们很不利！”

    一...

    寒风卷着硝烟掠过焦黑的山坡，像一柄钝刀刮过裸露的神经。那支侥幸从机枪火网里钻出来的华沙尼亚骑兵残部，此刻正挤在坡底洼地里大口喘气，马匹喷出的白雾与士兵们呼出的热气混作一团，在零下十几度的空气里迅速凝成霜粒，簌簌落在冻硬的睫毛上。

    没人说话。连战马都屏住了呼吸，耳朵警觉地转动着，鼻孔翕张，嗅到了比血腥更刺骨的东西——铁锈味、柴油味，还有一种沉甸甸的、金属被高速摩擦后散发出的灼热腥气。

    “看……看那边！”一名骑兵突然嘶哑地喊出声，声音像是砂纸磨过生铁。

    他手指抖得几乎握不住缰绳，直直指向斜上方的山脊线。

    那里，不是一道影子，而是一道移动的钢铁堤坝。

    十五辆T-34/85坦克排成半弧形横亘在坡顶，炮塔如巨兽之首缓缓转动，粗壮的85毫米主炮炮口齐刷刷垂落，黑洞洞的膛线在冬日惨淡天光下泛着幽蓝冷光。它们身后，是两百名全副武装的寒武玩家骑兵——没有马，却人人跨坐在改装过的履带式摩托装甲车上，车头加装了旋转机枪架，背后斜插着燃烧瓶与反坦克手雷，腰间别着短突击步枪，面罩下的目光平静得令人心悸。

    这不是伏击。这是清场。

    “他们……怎么绕过来的？！”又一人崩溃地吼出来，声音劈了叉，“我们刚冲出来，他们就在这儿等着？！”

    没人回答。因为答案早已写在每个人的脸上——不是绕，是算。是掐着秒表，踩着心跳，把他们的溃逃路线、转向角度、马速衰减、体力极限，全都钉死在战术推演板上，再用三分钟无线电加密通话、两分钟车队调度、一分钟坐标校准，把一支本该还在二十公里外休整的机动部队，精准投送到了他们灵魂最松懈的那一瞬。

    山坡下，一名华沙尼亚少校翻身下马，拔出佩刀，刀尖朝天，试图最后一次凝聚军心：“华沙尼亚的荣耀——”

    话音未落，一发85毫米高爆弹已撕裂空气，轰然砸进他脚前三米的冻土。泥土、碎石、断肢、马头混着雪沫炸上半空，血雨淅淅沥沥洒在幸存者惊骇扭曲的脸上。那柄佩刀被冲击波震飞，刀柄打着旋儿，噗嗤一声，深深钉进旁边一名骑兵的胸甲，没入三分。

    “散开！散开！！”有人终于嚎出声，但命令本身已失去意义——散开往哪？左侧是陡坡，右侧是雷区（昨夜玩家工兵悄悄布设的反步兵跳雷），前方是炮口，后方是方才逃出的机枪火网，此刻正有两辆M3半履带车调转方向，车载12.7毫米重机枪的枪管正嗡嗡发热，子弹链哗啦作响，像死神在数豆子。

    “投降！举手！我们投降！！”一个年轻骑兵哭喊着，双手高高举起，掌心朝天，冻裂的血口在寒风中翻着白肉。

    回应他的，是一串点射。嗒嗒嗒。三发7.62毫米子弹精准咬住他双膝髌骨，膝盖骨当场粉碎性爆裂。他像一截被砍断的木桩，重重栽倒，惨叫卡在喉咙里，只剩下嗬嗬的抽气声。

    “不许停。”山坡上，一辆T-34指挥车顶盖掀开，阿巴蛋探出身子，军大衣领口敞着，露出里面沾着血污的战术背心。他左手捏着一块染血的怀表，右手夹着半截燃尽的雪茄，灰烬簌簌落下，像一小撮凝固的灰烬。他没看下方，目光平视远方——那是阿巴顿城的方向，浓烟如黑龙盘踞，巷战的枪炮声仍在持续，但节奏变了，从狂暴的对射，渐渐沉淀为一种令人窒息的、机械式的精准点杀。

    他手腕一翻，怀表盖啪地合上。

    “督战队，前压五十米。”他声音不高，却像冰锥凿进每一名白鹰督战军官的耳膜，“凡有举白旗者，格杀勿论。凡有弃械跪地者，格杀勿论。凡有脱去军服、藏匿武器者，格杀勿论。”

    “是……是！”督战队队长声音发颤，却不敢迟疑，立刻挥手。三十名手持MP40冲锋枪、胸前挂满手榴弹的白鹰士兵踏着齐整步伐向前推进，皮靴踩碎薄冰，咔嚓声清晰可闻。他们脚下，是方才那轮炮击犁出的新鲜弹坑，坑沿还冒着缕缕青烟。

    “明斯克将军……”一名老资格的复国军上尉凑近阿巴蛋，声音干涩，“那些……都是您的人？”

    阿巴蛋侧过脸，嘴角扯出一丝毫无温度的弧度：“不。他们是寒武人。”

    上尉瞳孔骤缩。

    “但他们听我的命令。”阿巴蛋抬起左手，指了指自己左胸口袋——那里，一张皱巴巴的委任状边缘隐隐露出一角，纸角已被血和机油浸透，“肯多夫签的。黑鹰帝国正式授予的，阿巴顿战区临时总指挥权。包括所有白鹰预备役、所有复国军、所有……华沙尼亚伪军。”

    他顿了顿，目光扫过下方跪伏在地、浑身筛糠的骑兵残部，最终落在那个膝盖碎裂、正徒劳用手肘撑地往前爬的年轻人身上。

    “现在，他们也是我的兵。”阿巴蛋说，语气平淡得如同在陈述今日天气，“而我的兵，只有一种活法——站着死，或者，替我杀人。”

    他猛地扬起手，五指张开，然后狠狠攥紧。

    “——开火。”

    没有号角，没有呐喊。只有三十支MP40同时扣动扳机的闷响，汇成一道低沉而整齐的咆哮。子弹如暴雨倾泻，瞬间将坡下所有未持械、未反抗、甚至只是呆滞站立的身影全部笼罩。血花在冻土上炸开，又迅速被低温凝固成暗红的冰晶。那名爬行的年轻人后背被打穿七个窟窿，身体向前扑倒，额头撞在冰冷的石头上，发出沉闷的“咚”一声，再无动静。

    枪声戛然而止。风声重新变得清晰，卷起细雪，拂过一具具尚有余温的尸体。

    阿巴蛋这才慢条斯理地掏出另一支雪茄，用打火机点燃。橘红的火苗跳跃着，映亮他眼中一点幽深的、近乎非人的冷静。他深深吸了一口，吐出的烟雾在冷空气中凝成一道笔直的白线，指向阿巴顿城的方向。

    “告诉肯多夫。”他对着身旁的通讯兵说，声音穿透风雪，“骑兵旅，全歼。无一俘虏。战果，计入复国军战报。”

    通讯兵喉结滚动，急忙点头，转身扑向电台。

    阿巴蛋却不再看他，目光越过尸山血海，投向更远。他看见，就在那片被炸塌的街区废墟深处，几缕青烟正诡异地向上盘旋——不是燃烧的烟，而是某种高温金属冷却时蒸腾的雾气。紧接着，一座半塌的教堂钟楼顶端，一个黑点缓缓升起，接着是第二个、第三个……那是SU-152的炮塔，它们不知何时已悄然爬上制高点，152毫米的炮口正微微调整角度，黑洞洞地瞄准着城市中心那座尚未被波及的白鹰指挥部大楼。

    巷战没结束。它只是换了一种形态——从地面绞肉，升级为立体围猎。玩家在楼内逐层清剿，复国军在街巷间亡命穿插，白鹰督战队在屋顶架设机枪封锁通道，而阿巴蛋的真正杀招，早已化作钢铁利齿，咬住了敌人心脏最柔软的部位。

    他忽然抬手，摘下左耳上那枚小小的、刻着白罗斯双头鹰徽记的银质耳钉。指尖用力一捻，耳钉应声碎裂，露出内里嵌着的一小块微缩芯片。他将其轻轻弹入风中，芯片在阳光下划出一道微不可察的银光，坠入下方血泊，瞬间被冻僵的暗红覆盖。

    ——那不是装饰。是最后的保险栓。是肯多夫亲手交到他手里的、能直接接入黑鹰帝国最高军事频道的单向加密信标。一旦启用，他可以绕过所有层级，向帝国内阁战争委员会实时汇报“战况”，并提出任何要求：增援、补给、甚至……要求对某位高级将领进行“战场纪律审查”。

    他不需要现在用。但他必须让所有人都知道，这东西存在。

    阿巴蛋重新戴上一只崭新的、纯黑的战术耳麦，按下侧边按钮。电流杂音过后，一个低沉而清晰的女声响起：“‘渡鸦’呼叫‘牧羊人’，目标区域热源扫描完毕。B-7区地下三层，确认有活体信号。重复，B-7区地下三层，确认有活体信号。”

    阿巴蛋嘴角终于掠过一丝真实的弧度。不是冷笑，不是杀意，是一种猎人终于嗅到猎物藏身地窖时，那种纯粹的、冰冷的兴奋。

    “收到。”他轻声说，“告诉‘清道夫’小队，准备‘掘墓’。”

    他顿了顿，目光扫过脚下层层叠叠的尸体，扫过远处仍在燃烧的建筑，扫过天空中盘旋的、属于寒武空军的无人侦察机——那机翼下悬挂的，不再是炸弹，而是数十个微型信号干扰器，正无声释放着致密的电磁脉冲，将整个阿巴顿城区的无线电通讯，彻底锁死在一片绝望的寂静里。

    “顺便。”阿巴蛋的声音很轻，却像冰锥凿进每一个监听频道，“把‘十一抽杀’的最新名单，传给所有还在巷子里活着的复国军士兵。告诉他们——下一个被点名的，是他们自己。”

    风，更大了。卷起雪与灰，盖住了所有未冷的尸身，也盖住了那枚沉入血泊的、碎裂的银质耳钉。而在阿巴顿城的心脏深处，白鹰指挥部大楼那扇厚重的防弹玻璃窗后，肯多夫上将正死死盯着桌上那份刚刚由无人机空投下来的、墨迹未干的战报。报告末尾，一行加粗的黑色打印字赫然在目：

    【阿巴顿战区临时总指挥阿巴蛋签署。即日起，所有白鹰预备役、复国军及华沙尼亚仆从军，统一纳入‘渡鸦’作战序列。违令者，依战时特别法第三条，处决。】

    肯多夫的手在抖。不是因为恐惧，而是因为一种更为原始、更为黑暗的亢奋。他慢慢拿起桌上那杯早已凉透的咖啡，杯壁凝着细密水珠。他没有喝，只是将杯子凑近唇边，深深嗅了一口那苦涩酸腐的气息，仿佛在汲取某种毒药的养分。

    窗外，最后一缕夕阳正沉入阿巴顿焦黑的轮廓线之下。整座城市，彻底陷入一种粘稠的、带着铁锈味的黑暗。而在这黑暗的腹地，无数双眼睛正透过破碎的窗、坍塌的墙、幽深的下水道口，无声地亮起——有的是玩家HUD界面上跳动的数据流，有的是复国军士兵因恐惧而充血的眼球，有的，则是阿巴蛋站在最高处，俯瞰众生时，瞳孔深处那一片……永恒的、无光的真空。

    巷战仍在继续。但所有人心里都清楚，这场战争，早已不是关于土地与旗帜的争夺。

    它是一场献祭。一场以二十七万复国军、三万白鹰预备役、以及整个华沙尼亚骑兵旅为祭品，只为喂养某个正在苏醒的、名为“秩序”的，钢铁巨兽的……盛大仪式。

    而阿巴蛋，正亲手，为它点亮第一支烛火。